Maripositas en el estómago

Una de mis roomies (no puede faltar en ningún depa de estudiantes) me da la impresión de que nunca le cayó el veinte de que ya no está en su casa. Digo eso por su inefable sentido de la responsabilidad... hacia sus so called alergias.
Dice ella y las malas lenguas que nació con una piel (y cito) "tan delicada, blanca y finita" cosa que nos recuerda cada 2 o 3 días con sus autoelogios cuando se lava la cara de mañana, "que no tolera el contacto con esas cosas químicas".
Esas cosas químicas son, para fortuna de ella, jabón para platos, detergente de ropa y limpiadores de baño. Cocinar tampoco, "ni que estuviera vieja!", pero francamente, cocinar me gusta tanto que no me molesta hacerlo diario. Siempre me he quedado con las ganas de preguntarle si el barniz de la escoba también le hace daño, y si no, entonces por que ni siquiera con la barrida nos echa la mano a nosotras dos, pero preguntar algo así seria como una autoinvitación a regresar al pensionato.
El caso es que así nos las arreglamos, yo cerrando los ojos, tragando corajes y lavando platos. Ella también, haciéndose la sorda a mis comentarios, tragando corajes y teniéndome más paciencia para cobrarme la renta (no es que no tenga el dinero, es que me gusta molestarla de alguna manera).
Pero en los últimos días ha sucedido que esta compañerita, no solo se ha despertado más temprano, más activa y menos ensimismada, sino que hasta se ofreció a hacer el desayuno para las 3. Mi otra roomie y yo casi nos ahogamos con el café que estábamos tomando, pero el verdadero shock vino cuando la vimos poniendo ropas en la lavadora (sí, pidió que una de nosotras le pusiera el jabón, pero... cuanto avance!). Y ese cambio? La respuesta vino con el muchacho que invitó a cenar en casa ese mismo día, y la risita de niña chiquita que dejaba escapar con cada comentario del chamaco en cuestión.
Así que la roomie de la piel demasiado delicada está enamorándose, y el cambio se nota en la casa. No puedo decir que mi lombriz de envidia no se dió unos estirones de verla de repente tan feliz, pero a final de cuentas eso, y no tener que estar recogiendo cada cosa que deja tirada atrás de ella, le pudo más a mi envidia y hoy me siento de verdad (o quiero convencerme de que sí) contenta por ella.
Como que las maripositas en estómago la pusieron más en contacto con el mundo que existe afuera de su burbuja de espacio perfecto.
Yo... me quedo preguntándome que me harían a mí...

quizzes

"Tengo 8 horas haciendo esta mentada investigación. I need a break!!! Veamos como puedo perder mi tiempo... eso mero! facebook quizzes!

"click aquí, hmm... a veces, jajaja gente morada!, ok, resultados?"

You are always optimistic and persistent, and everyone appreciates your simple sweetness. Sometimes, however, your anxieties get the best of you, and life's mysteries can confuse you.

"Nice! Me gusta la respuesta :) Bastante acertada, creo..."

You are Charlie Brown.




D:

" Good grief... "

se acabó

Se acabó, se acabó, se acabó acabadito!
Y todavía no lo puedo superar!

El miércoles pasado a eso de mediodía, desde el rincón escondido de una librería perdida que se convirtió en mi favorito para leer a hurtadillas, pasé la última página de lo que fue el último libro del Potter boy. 9 años me tardé para llegar al final, y ahora... ahora ya no hay más!

Que curioso como uno hace suyas las historias. Cada vez que abro cualquiera de los libros en alguna página al azar, vienen de volada recuerdos de estarme mordiendo las uñas de una mano y el libro en la otra, de mi mamá gritándome para salir de mi cama, dejar de leer y acompañar a la familia a comer, mi hermana apurándome a terminar el libro para que le tocara a ella, las tardes de verano en san carlos cuyas horas de sol más pesadas pasé en el sillón releyendo aquellas páginas (releyendo con más calma, que cuando el libro nuevo caía en mis manos no pasaba de 3 noches para llegar al final!), cierto amigo en la secundaria sobornándome por spoilers, yo con los de la prepa metidos en un bocho al que le sonaba el claxon cada vez que giraba el volante, saqueando un walmart a media noche para comprar aquel que acababa de salir, las tardes de trongs, madfoot y loony, batallas de hechizos por la webcam una vez acá en Brasil que me sentía solita y tenía ganas de tontear... historias sobran.

Y ahora se terminó.

Que curioso también ya no pasar meses entre libro y libro pensando que es lo que pasará con la nena (hay que reconocer que cada verano que pasaba en casa de sus tíos, el niño sacaba su ladito emo angst que francamente.. no manches!) ni con el resto de la racita. Hasta Neville consiguió su closing! *that's it, no spoilers here* Pero, a final de cuentas, gracias a Dios esto se termina aquí. Esa excusa de "empecé a leer la serie a los 12 años, ahora TENGO que saber en que acaba!" estaba empezando a dejar medio bravos a mis amigos -de mi edad- que no entendían de donde la obsesión con HP. Como si yo fuera a saber de donde!
Que se frieguen! xD Quiero más!

I hate you, JKR!
Damn you woman! Thanks, thanks a lot, for everything!

Cocinar

Noticia de último momento:
Si cuando estaba decidiendo que carrera estudiar hubiera cocinado tanto como lo hago hoy, probablemente no hubiera entrado a arquitectura.

J'aime la cuisine!

Chico

Soñé que el fuego helaba.
Soñé que la nieve ardía.
Y por soñar algo imposible, soñé que tú me querías.

Chico Buarque, probablemente el más grande cantautor brasileño, en una de sus poquísimas canciones que escribió en español.

acordeonista de calle

Mientras salía ayer de la librería donde todos los días, mudando el look, rincón y horario, leo a escondidas mi porción diaria de Harry Potter & the Deathly Hallows, por primera vez reparé en el acordeonista que desde que llegué aquí, he visto tocando en la misma esquina.
Aquel viejito, sus lentes oscuros y sombrero a lo Gardel están siempre ahí. Levantando la mirada de vez en cuando a los peatones que pasan distraídos a su lado, siempre con las manos ocupadas: celular en la oreja, bolsas de compras, niños llorando por el helado que no se les compró.
Al acordeonista todos ellos le son indiferentes, y toca por igual tangos, polkas o solo notas al azar. Su música parece no estar dirigida a estas personas, sino a la calle en sí. A esta Rua de las Flores y su alma barullenta, hecha de gritos de voceadores, campanas, y fuentes, de la que su mismo acordeón también forma parte.
De esto está consciente el músico, así que siempre está tocando. Que nadie más lo sepa, a él no le importa y continúa tocando por igual.
Lo que noto al alejarme, y probablemente él desconozca, es que es el ritmo de su acordeón lo que marca el paso de los 500 pedestres en esa y las calles cercanas.

sueños de navidad

Hoy, al despertar de un laaargo y bastante raro sueño de 10 horas, en el que mis amigos de la prepa y yo corríamos en NocheBuena buscando luces de bengala por las calles de Guaymas, y para regresar a tiempo a la cena teníamos que pedirle raite a un fulano de traje rojo que andaba paseando en trineo, me dí cuenta de que a mis vecinos del piso de arriba les gusta empezar el día poniendo villancicos a todo volumen.

No los puedo culpar, el frío aquí es más insoportable sin una idea de Navidad.

Arquitecto Ideal

Describiendo al arquitecto ideal, en una entrevista a un reconocido arquitecto (de cuyo nombre no consigo acordarme). Asumo que da para entender en portugués:

" O certo sería aquele que oferece às pessoas a possibilidade de viver melhor. Trabalhar melor, 'fazer amor' melhor. Para isso precisamos entender melhor nossa sociedade. Então, nos daremos conta de que nela não há emoção suficiente. E, sem paixão, nos, criadores, não podemos oferecer emoção. "

Volver a empezar (con un pie en un escalón arriba)

La ausencia de las amigas hermanas que han regresado a casa.
Las clases que empiezan otra vez.
Amigos viejos que resultaron no ser tan cercanos.
Amigos viejos que permanecen y se convierten en familia.
Depa nuevo, nuevos roomies, nueva forma de vida.
(con 70 canales de televisión! xD)

La oportunidad de hacer bien todo lo que erré el semestre pasado.
La misma maraña de sentimientos.

Empieza la recta final.